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31 diciembre 2015
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En el aire se percibe,
en la claridad que nos circunda,
en las formas brillantes o apagadas –los árboles, las casas,
los lienzos de pared o de césped–,
en los volúmenes, en las manchas,
pero en nosotros mismos, sobre todo,
en nuestra lejanía, en nuestra difusión, en nuestro no ser nada.
mas el insobornable nódulo que nos constituye,
sí, en tales instantes, efunde de la tierra y de la carne
algo luminoso más allá del júbilo,
una esperanza que no espera,
nada concreto, nada futuro, nada hermoso o alegre,
espléndido o paradisíaco, que colmara las “ansias de belleza”
o la ambición que nos enfebrece,
sino más, mucho más, el momento más tenue y más solemne,
el blanco cielo dilatándose, aupándonos a la luz de febrero,
un estar ahí de nuevo, en el aire y en el pétalo,
el aroma diverso de presencias abiertas,
algo impalpable, imposible de metaforizar,
pero a lo que asentimos, como a nosotros mismo
–pues es nosotros mismo–,
una fidelidad sin esfuerzo, que nos trasciende,
que nos protege, que nos corresponde.
Apenas si sabemos.
Nos sorprendemos contemplando ¿como niños?
¿como niños ya viejos?, en el asiento de los años,
ávidos, esta nada, sobrios de esta embriaguez del aire puro,
del silencio tranquilo y depositándose.
Nada habré sido nunca y, sin embargo,
estar aquí sentado es suficiente.
¡Oh, sí, sentados, solos, inconcretos,
reproduciendo nuestra vieja fórmula,
ligeros, como si nada quisiéramos, como si nada hubiéramos heredado
sino el cantar ferviente, sino el mirar perdido.

César Simón

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