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Septiembre

21 septiembre 2015
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Digo y repito:
mi poesía es un árbol. Y entre rama y rama,
entre hoja y hoja, sólo la maternidad del tronco.
Digo y repito:
la poesía es la rosa de los vientos. No los vientos, sino el lugar
donde soplan todos los vientos. No la rotación, sino el círculo.
Por eso suprimo la Ley, para establecer en cada instante una ley.
Por eso me acerco y no salgo.
Salgo y no vuelvo.
Y voy hacia septiembre, hacia las olas.

Adonis

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