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Soneto 52

18 junio 2011
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Ciudad nativa, te conozco como
libro que se ha leído.
Eres como un desierto color plomo,
color gris invariable y aburrido.

Y sueño con ciudades melancólicas,
(canales, viejas abadías, nieve…)
con ciudades al lado de bucólicas
campiñas de una gracia ingenua y leve.

Aquí ya nada espero, nada siento,
nada tengo que amar. Oye: hasta el viento
dice siempre un igual, viejo motivo.

Y me iría muy lejos… No; jamás.
Y tú lo sabes bien, ser por quien vivo:
¿Cómo me alejaré de donde estás?

(La urna) 1911
Enrique Banchs

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