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Rambla de Santa Mònica 4

13 diciembre 2018
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La ciudad está llena de caminos.
Todos son buenos para escapar de ella.

No importa adónde vaya. En cualquier lado
hay sendas que conducen a otra parte.

El lugar nunca importa. Es otro sitio
–otro siempre– el objeto de mi viaje.

José María Fonollosa

 

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La lección

11 diciembre 2018
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Continúo muriendo una vez más.
Venas colapsadas, abiertas como
pequeños puñados de niños
dormidos.
Memoria de antiguas tumbas,
carne podrida y gusanos
no me persuaden contra
el desafío. Los años
y la fría derrota viven profundamente en
las líneas a lo largo de mi cara.
Ellos apagan mis ojos, sin embargo,
continúo muriendo,
porque me encanta vivir.

Maya Angelou

Aquí

6 diciembre 2018
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Aquí donde estoy
aquí han estado ellos
todos con nuestras ramas floridas.

Detrás de nosotros cinco puertas cerradas.
Tras ellos gruñen las bestias
que antes nos lamieron la mano.

Está oscuro, oscuro.
Señor, que extraño llevarme a este fin.

Ellos también se preguntaban:
Quién cerró las puertas?
Quién enseñó a nuestras bestias a gruñir?

Quién, qué me trajo aquí?

Si estoy aquí, pues,
donde llegó la oscuridad,
entonces aquí debe de concluir la oscuridad,
sí, la oscuridad debe de concluir aquí.

Doris Lessing

La canción del deshielo

5 diciembre 2018
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Afuera
la neblina te confunde

no sé si vas o regresas

afuera
la neblina te rodea

como un animal sonámbulo
como un humano que sueña

Vacaciones de invierno (Ediciones Liliputienses, 2018)
Ana Carolina Quiñonez Salpietro

Cruces

1 diciembre 2018
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Donde se unen el pan caliente con el hambre,
el frío y la sonrisa, la aspereza del miedo
con el temblor del labio antes del beso,
el niño con el hombre, las uñas con el muro,
el riesgo de la vida con el río indómito
que a veces se remansa pero nunca
se detiene, donde la lluvia se adentra
en la tierra una vez más y la fecunda,
donde ese largo abrazo de unas cosas y otras
propaga los olores, da cauce a la semilla,
donde el grumo del ansia, en esa pura
intersección,
. . . . . . . . . . . florecerá salvaje
la pasión de la carne, la constancia del alma
que se opone a la muerte que habrá de derrotarla.

Alfredo Buxán

He tenido la suerte de que Alfredo me lo enviara, pero si no me hubiese hecho con un ejemplar, es una edición preciosa.

La Garza Roja

Aquel tiempo

29 noviembre 2018
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¿Con qué lo redimimos,
aquel tiempo sombrío?
¿Con qué pagamos la alegría ahora,
el envoltorio de bisutería
que ocupa hoy el lugar
del amor verdadero, del más puro
amor forjado
en el dolor y la desesperanza?
¿Qué entregamos
como compensación de tan desigual trueque?
Las más sucias monedas: la traición, el olvido.

Ángel González

Destino

26 noviembre 2018
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Matamos lo que amamos. Lo demás

no ha estado vivo nunca.

Ninguno está tan cerca. A ningún otro hiere

un olvido, una ausencia, a veces menos.

Matamos lo que amamos. ¡Que cese ya esta asfixia

de respirar con un pulmón ajeno!

El aire no es bastante

para los dos. Y no basta la tierra

para los cuerpos juntos

y la ración de la esperanza es poca

y el dolor no se puede compartir.

El hombre es animal de soledades,

ciervo con una flecha en el ijar

que huye y se desangra.

¡Ah! pero el odio, su fijeza insomne

de pupilas de vidrio, su actitud,

que es a la vez reposo y amenaza.

El ciervo va a beber y en el agua aparece

el reflejo de un tigre.

El ciervo bebe el agua y la imagen. Se vuelve,

antes que lo devoren (cómplice, fascinado),

igual a su enemigo.

Damos la vida sólo a lo que odiamos.

Rosario Castellanos

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