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Wild World

25 septiembre 2022
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Amantes

24 septiembre 2022

una flor
no lejos de la noche
mi cuerpo mudo
se abre
a la delicada urgencia del rocío

Alejandra Pizarnik

21 septiembre 2022
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Te he querido, tú bien lo sabes.
Te he querido y te quiero
a pesar de este hilo de luto que me hilvana
al filo de la tarde.
De la lluvia, de pájaro de nubes,
del silencio que llevo conmigo a todas partes.
Tengo miedo a la noche,
a quedarme encerrada entre alambres del sueño,
a la palabra olvido
y a tus brazos en forma de barrotes dorados.
Miedo a recorrer la casa y saberla vacía.
O a quererte, de nuevo, mucho mejor que antes.
No me abandones en estar larga ausencia.
Recuerda lo que he sido para ti otros inviernos:
el tiempo de querernos indefinidamente,
el mar,
los barcos que llegaban sin muertos a la orilla,
el ruido de las olas al fondo de la casa.
Y el viento,
recuerda el viento, amor, doblando las esquinas.

Elsa López

Eco

1 septiembre 2022
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Me escucho
atrapada en la sequía                      suplicando
al viento
seco como la tierra sin lluvia
llorando amor
en una lengua de falso trueno
mientras mi amor espera
una trampa sembrada
en la puerta de mi casa
una boca llena de dientes perfectos
seguros de su fuerza sobre el hueso
espera
para tragarme entera
y atravesarme
como ecos de risas sin sombras.

Un amor           silencioso cuelga
en la puerta de mi casa
una sábana de seda y ladrillos
rasgada en el sol.

Audre Lorde

30 agosto 2022
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y dije tu nombre
y el lugar era de aire
y la palabra
la presa
en la desolación de la fe
y la palabra               cierva
en la amplitud del silencio
se desploma
dócil en su infinita contradicción
en su misericordia
y el corazón se cierra
y el corazón se abre
deslumbrándose

Gloria Gervitz

Thinking of You

28 agosto 2022
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26 agosto 2022
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Después de haber amado tanto todo
y de haberlo tenido y de saberlo,
después de haber andado lentamente
con los ojos cerrados, o corriendo,
y de haber dicho cosas inefables
o deshechas y turbias, o amarillas,
de haber sido de todos y de nadie,
qué en la luz con las manos heridas.
Después del ala tensa y el descenso,
del sueño en re y el despertar dolido,
de la rosa de plata y la hoja seca,
de las voces azules y del grito,
con los ojos espléndidos quebrados
y las horas repletas ya vacías
y los pobres pies mudos desgarrados,
qué en la luz con las manos heridas.

Idea Vilariño

¿Qué es mi cuerpo muerto y agrietado?

19 agosto 2022
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¿Qué es mi cuerpo muerto y agrietado?
Las hormigas de la nieve no tienen nada que hacer.
No, poema poema poema es mi cuerpo.
Escribo esto: ¿qué es mi cuerpo?
Y las hormigas me llevan sin rumbo fijo,
lejos, palabra tras palabra, lejos.

Inger Christensen

18 agosto 2022
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Siempre por la mañana vienen colores dolorosos
que son como tu alma.

Oh, tengo que pensar en ti,
y por doquier florecen ojos tristes.

Yo te hablaba de las grandes estrellas,
pero tú mirabas la tierra.

Noches sin fin salen de mi cabeza,
ya no sé adónde ir.

Sueño contigo tan dulcemente…
Una blanca seda cuelga de mis ojos.

Dime por qué no dejas
la tierra en torno a mí?

Else Lasker-Schüler

La voz de hueso

17 agosto 2022
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He visto agujeros en Dios, abiertos como plantas voraces.
Vi el espejo invertido, su huella de plomo quemando la mies.
Vi pájaros de alambre soñando el vuelo
y niños dormidos que no tienen sueños.
Ramillete de agua sostenido en el aire, eso es el hombre.

Entonces, revelación en los campos del silencio,
y llega un canto antiguo que deslío en mi mano.
Una voz de hueso custodia mis caminos,
una voz de hueso me acerca a la verdad.
Y mi voz se hace cuenco, reposo sin cenizas.

Amanecer blanco cada día: seguir, seguir, seguir.
Subir por el círculo, bajar por la luz. Sabor a sol en el vientre.
Como un vapor que no cese, hasta matar la sal.

Idoia Arbillaga

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